Pan Duro

Solo, a las nueve de todas las mañanas.
El cenicero me espera, acadaverado
y voy alimentado al aire
con el daño de mis cuatro pulmones.

Ya no piensas, de poco vale.
Y te siguen doliendo las sienes,
y se te anudan los nudillos.
Pero eres feliz, a pesar de todo.

Razones, ideas, ilusiones desfiguradas:
desde que despierto,
desde la efímera muerte del sueño,
creo las voy alcanzando.

Las moléculas invisibles
se duermen, se aquietan.
Asimismo estas nuevas paredes amarillas.
Pero la historia es una flecha
que va en línea recta:
Filosa flecha que atraviesa nuestro cuerpo
en su constante devenir.

Hoy el mundo sigue trabado:
Cambalache inacabado
de discepolinos profetas.
Pero las nuevas filosofías hablan sobre
las nuevas formas del poder.
Pero las nuevas charlatanerías no se atreven
a enfrentarlo.

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Solo, a las nueve y diez de todas las mañanas,
el aire se ha viciado, el cenicero se ha vaciado,
y sólo pienso que el Hambre sigue doliendo,
pues nos pagan con pan duro
golpeándonos las frentes
por deporte y tradición.

Qué sé yo: pareciera ser así...